Военным туристам

«Чёрный крест на груди итальянца,
Ни резьбы, ни узора, ни глянца, –
Небогатым семейством хранимый
И единственным сыном носимый...

Нет! Тебя привезли в эшелоне
Для захвата далёких колоний,
Чтобы крест из ларца из фамильного
Вырастал до размеров могильного...

Никогда ты здесь не жил и не был!..
Но разбросано в снежных полях
Итальянское синее небо,
Застеклённое в мёртвых глазах...»

(Михаил Светлов)

В беспокойном Донбассе – война:
Там сердца поражаются болью.
У солдата есть мать и жена,
А его притащили на бойню.

Он – России защитник и сын –
Заблудился в степях Украины,
Кровью землю её оросив,
Умирая с вопросом наивным:

– И кого же я тут защищал,
Превращающийся в «груз двухсотый»?
Взявший меч, гибнет сам от меча
В окруженье преступной босоты!

Прах его переправит конвой,
Погружая в могилу красиво…
А жена рано станет вдовой,
Мать всплакнёт, потерявшая сына.

Он нашёл на чужбине конец,
Не решив ему данной задачи.
А ведь мог убиенный боец
Посетить Украину иначе!

Он в страну мог приехать как друг,
А не как ей враждебный убийца,
Уронил автомат он из рук,
Когда вскрикнула смерть: «Стоп, граница!»

Приезжайте к славянам с добром,
Как вы ездите к морю в Египет.
Но несущий снаряды и гром
От огня и снарядов погибнет!