Блюз 2

Я тоже стану музыкантом
Борис Рыжий

Июньский сумрак - огней надрезы.
Летучий ветер, вечерний час.
Брожу - ненужный, дурной и трезвый,
а на Кузнецком играет джаз.

Торчу бездельник, тоской заеден,
а джаз грохочет, и ночь дрожит,
и я, как будто, живу за этим -
как будто нужно зачем-то жить.

А здесь так ясно, что жить не стоит,
что все проходит, и все - пустяк.
И джаз смеется, гремит и стонет -
не про чего-то, а просто так.

Судьба разломит нас об колено,
и джаз охрипший, пойдя в разнос,
ревет Вивальди и Курткобейна,
гуденье улиц и шум колес.

Пусть сходит вечер и будет горек -
пока, срывая все тормоза,
они играют вот этот город
и ветра вой, и твои глаза.

Покуда город гудит и воет,
и жизнь по кругу ведет иглу,
нас всех играет над мостовою
джаз на Кузнецком, здесь на углу.

И так понятно под гром ударных,
пока пустеет Кузнецкий мост:
на это место уж нету кармы -
а только грохот, взорвавший мозг.

И нету круга, а только жажда;
уже уходит сдуревший джаз.
А слов не нужно, и жить - не важно,
и каждый вечер - в последний раз.

2014