* * *
Мне было семнадцать.. я миром владел,
где мятлик с ромашкой цвели,
и темой, конечно, бродячей болел
по имени Аннабел Ли..
по-русски – Ириной, Ириной была..
но - Аннабел, Аннабел Ли..
и рядышком шла каждый день до угла..
и дождик, и снег с нами шли..
беспомощной вдруг становилась совсем,
когда протирала очки..
трепач и насмешник – я делался нем
от гладкой спокойной руки..
по самой огромной стране разнесли
учёба, заботы, дела..
но знал я, что где-то есть Аннабел Ли..-
и жизнь не напрасной была..
и что, как Марину, её привело
к верёвке в осеннюю стынь ?
на кой мне добро и удача, и зло ?-
нет смысла и веры.. Аминь..
чадят, догорая, вокруг корабли..
но крутится в сердце мотив..
а с кем-то смешливая Аннабел Ли..
а с кем-то замедленный взрыв..
27 января 11
мне было 17
© Copyright: Александр Рудт, 2015
Свидетельство о публикации №115020807128
Свидетельство о публикации №115020807128
Рецензии