Я слышу, как поёт рубанок,
когда от доски полотном
отходит стружка барабаном,
то я, как будто бы при нём.
Я, как механик на комбайне
стригу пшеницу в поле, днём,
она в бока бежит, струится,
звенит наполненным ручьём.
И я пою, я вместе с ними
росой и веткой до земли,
я соловьём на той вершине,
где только звуки о любви.
Увидеть звуки не возможно,
пока руками не возьмёшь
предмет, наверное не сложный,
и за собой не поведёшь.
Весь отдаваясь ему телом,
сливаясь с ним, горя огнём,
ты постепенно понимаешь,
что он живёт в тебе, самом.
В тебе
© Copyright: Дмитрий Орлов 7, 2015
Свидетельство о публикации №115020805616
Свидетельство о публикации №115020805616
Рецензии