Запоздалое послание Сергею Е. от меня

(Русь жива, моя икона, на тебя всю жизнь молюсь, на крещение лились звоны, от усердия об пол бьюсь!)

Не с пьяных глаз начну молиться,
Я чист и нет на мне грехов,
Мне утро ранее приснится,
И голова полна стихов.

В себе давно я не копаюсь,
И не пою за упокой,
Ногами в землю упираюсь,
Поэт в России как святой!

Раскину руки, словно сети,
Попалась рыбка, обниму,
Удача ярко ночь осветит,
На грудь, как водится, приму.

В пивной встречаются поэты,
Не пальцем в небо, Бога ткнуть,
Читаем «свежие» газеты,
Что бы от скуки не заснуть!

И разливаем ровно в стопки,
Куда спешить, чтоб без обид,
Глаз не замылен, к черту пробки,
Табачный дым, топор висит.

И вот уже зажаты струны,
И клен опавший застонал,
И пену с кружки на пол с дунул,
И пьяный сторож нас не гнал.

Сергуня, где ты златокудрый?
Пусть русская прольется речь,
Прожженный ты и даже мудрый,
Ты не умел себя беречь.

И залихватская тальянка,
Баян по сердцу забасит,
Со мной приятная пацанка,
Не пей!- на ушко пропищит.

Остроты кончились, заминка,
Твоя строка живет во мне,
Потянет к выходу блондинка,
Ты проскакал на розовом коне!

Домой идем? Вон месяц тонкий,
И звезд мерцание в серебре,
Ведет меня, моя девчонка,
Я на встречался в январе.

Не отпущу, ну правда, хватит!
Молчу, она еще зудит,
О, сколько нервов она тратит,
Не суетись, я пьян и сыт.

Чем занимались? Поминали?
На перебой у нас чтецы,
По памяти его читали,
Седые старцы и юнцы!

У нас кружок по интересам,
И ты для каждого кумир,
Поэты вовсе не повесы,
На всех не хватит звонких лир!

Они как Боги озаряют,
И ничего, что не всегда,
Слова находим и теряем,
У нас богемная среда.

Как он, могу держать гармошку,
И не по нотам, а на слух,
И выбрал я свою дорожку,
Я к магистралям шумным глух.

Моя деревня, ты загнулась,
Ты жизнь ушедшая, прости,
И что-то в сердце шевельнулось,
Ту Русь, святую не спасти!

Не с пьяных глаз начну молиться,
И голова трещит с утра,
И дома что-то не сидится,
Уходит праздников пора.

Подруга милая утешит,
Как я поэтов до хрена,
Ревнуй к стихам, вот тут я грешен,
И бес в ребро и седина.

Я отойду, к обеду встану,
Найду рабочую тетрадь,
И лишь писать не перестану,
Мой стиль так трудно не узнать!

К чему нам спорить, скажу честно,
Писать- лихое ремесло,
А ты поэт давно известный,
Интригам горестным назло.

В себе давно я не копаюсь,
Портрет и рядом ты со мной,
Ногами в землю упираюсь,
Ты самый грешный и святой!

P.S.  Просто Русь так изменилась, хат не видно, лишь дворцы, и душа не протрезвилась, нет поэтов, сплошь купцы! сергий генн 08.02.2015г.