И снова льются на бумагу строчки,
Собою белый пачкая листок,
В них нету смысла, просто заморочки,
Что, воспалённый разум, породить мой смог.
Я сам себе не в силах дать ответа,
Зачем я рифмой наполнял блокнот?
Ведь никогда я не считал себя поэтом,
Я не играл, а лишь касался сердца нот.
Да и сумел ли я хоть раз коснуться?
Увы, ответа знать мне не дано,
Могу я только с грустью улыбнуться,
Налив в бокал любимое вино.
Но всё же, в сердце теплится надежда,
Что кто-нибудь запомнит пару строк,
И спрячет их в карман своей одежды,
И где-нибудь, хоть раз произнесёт…
***
© Copyright: Артём Кривцов, 2015
Свидетельство о публикации №115020801267
Свидетельство о публикации №115020801267
Рецензии
