Стремимся мы к родным истокам -
Не возвращаются года;
И мчатся жизненным потоком
Машины, люди, города.
Сливаются десятки зрелищ
В один неразличимый фон.
Поклонники удачных стрельбищ -
Людской ревущий стадион.
Без остановки, по привычке
Живём в безмерной суете,
И, кажется, по силам спичке
Спалить дотла заботы те.
А в тёмном небе юн и светел
Родился месяц среди звёзд.
Его ты сразу не заметил,
Взглянув пространно, не всерьёз,
А утром, отворив окошко,
Услышал птичий пересвист.
Испуганно шмыгнула кошка.
В деревне воздух свеж и чист.
И ты, вдохнув его глубоко,
Подумал: «Будто на года...
Неплохо бы к родным истокам
Нам возвращаться иногда».
К родным истокам
© Copyright: Тома Сказова, 2015
Свидетельство о публикации №115020700841
Свидетельство о публикации №115020700841
Рецензии