То по пояс в грязь, то по роже хрясь - ох, святая

То по пояс в грязь, то по роже хрясь - ох, святая русь!
И с похмелья - в пляс. А как плюнут в глаз - ничего, утрусь.

Сколько лет одно: все смотрю в окно. Что-то взгляд устал.
Что-то голос сел. Хорошо б отсель - что-то глобус мал.

По чужим морям, что кружил, упрям? где прожил года?
что нашел, теряв - знать, мешок дыряв; и пришел сюда.

В это страшный край, да на вечный круг, под родимый кров.
Под вороний грай, да на дребезг вьюг, на гульбу воров.

Меж кувшинных рыл и сожженных крыл, меж увядших краль -
да и сам ты шваль и живой едва ль; ничего не жаль.

А и мысль, и боль поразъела моль. На семи ветрах
оседает пыль на былую смоль на седых вихрах.

Зарастает боль, нарастает пыль, как дурман-трава.
Только тяжкий сон, да под коркой стон, не собрать слова -

как в степи глухой до бровей бухой замерзал ямщик -
и совсем без слов. В мельтешенье снов, сам не знаешь, чьих.

2014