Это уходит осень, и у ворот

Это уходит осень, и у ворот
топчутся строем ветры и ждут метели.
Вот и еще мы прогодовали год,
и на подходе снова шары и ели.

Это ноябрь. Межсезонье. Ни то, ни се.
Время размытых форм; ни зима, ни осень.
Время подумать, как быстро проходит все.
Время ходить по лужам и хлюпать носом.

Пока на арене будут менять ковры
и за кулисой готовить на выход зиму,
пока, прибираясь, ветры метут дворы,
и по дворам шатается жизнь без грима.

Жизнь без прикрас - но хоть мишура снята,
навряд ли найдешь под ней небывалых истин.
Время, с которого ветром смело цвета
и унесло вослед улетевшим листьям.

Когда понимаешь, что нету тайны на дне,
что ветки за так сносили свои обноски,
что жизнь - она о погоде, о хмуром дне;
о всяком таком. И о любви - в наброске.

А в наброске бегут фигурки, подняв зонты,
все уменьшаясь в значенье, дробясь в размере -
разные сложные нежные я и ты,
глупости, шалости, всякое нрзбр.

И мокрый проулок мерзнет, раздет и сер,
развесив на голых ветках то дождь, то иней,
и, мир - он не слово бога, не пенье сфер,
а тот же набросок из тонких неровных линий.

То-то и поздний листик один дрожит
в самом низу страницы как знак вопроса.
Не такое большое дело - жизнь прожить.*
_______________________________________
*Автор не смог закончить этот набросок.

Только чесал в затылке и морщил бровь,
а листик скользнул по ветке и прыгнул в руку.
(Дальше должно быть в рифму и про любовь.
Но ничего в ответ. Вообще – ни звука.)

2013