Последние дни, когда солнце. Пойдешь во двор...

Последние дни, когда солнце. Пойдешь во двор -
листья с утра до ночи ведут разговор,
плетя на прощанье дрожащий цветной узор,
как позолотой, залитый закатным светом.
Слышишь: скозь шопот доходит звон до ушей,
о том, что ты плохо пел - а любил хужей,
и не пора ли тебе замолчать уже? -
чтоб только остался шелест, шуршащий с веток.

Это ветер листает тысячепервый том
сочинений осени. Который опять о том,
о чем и все прошлые. О чем и будут потом -
когда уж без нас; и не закончат снова.
Но хотя во всех выпусках только одна строка -
то ли сплошные точки, то ли "пока-пока" -
эти страницы можно читать века;
жаль, что нас отправляют спать на средине слова.

Остается пожать плечами, вздохнуть: увы -
здесь никому не дано дочитать главы.
На золотых скрижалях тленной листвы
осень кует шедевры без перебоя.
Их больше,  чем вышло виршей из твоих рук,
больше, чем было твоих любезных подруг,
чем сумма твоих невыясненных заслуг,
и просто - чем лет, отпущенных до отбоя.

Поэтому пересчет оставшегося бабла,
баб, занесенных в список с титулом "не дала",
плюс навсегда отложенные несделанные дела,
не говоря, конечно, про смысл жизни -
все сходит на ноль, попав в золотой костер,
от которого сводит дух, и дуреет взор;
а ты - как незваный гость, как сбежавший вор
на некой нездешней, подсмотренной тайно тризне.

Этого золота не собрать ни тебе, ни мне.
Все, что мы есть, пропадает в этом огне.
Может быть, это просто звенит вовне
то, на что не хватило внутри ни души, ни ражу?
Просто любовь, не уместившись в жисть,
впечаталась в желтый лист, прошуршавший вниз.
Можно шепнуть кому-то: прости, вернись!
Лучше смолчать. Потому что без нас все скажут.

2013