К поэтам России...

Одни я в тихой грусти,
Сижу читаю томный стих.
Там жизнь кипит и страсти,
Всё в движение у них.
Они поэты что жили долго,
Бросали вызов на словах.
Говорили и читали много,
И всё это описывали в стихах.

В любви к музе в строках,
Признание в тишине пустой.
В цепях сидит и в муках,
И в холоде весь больной.
Перо царапает бумагу,
В чернили запачкана рука.
Он пишет снова про отвагу,
Про то-что не обманешь дурака.

Слова порой так и льются,
И хочется писать,писать.
Сердца влюблённых бьются,
И слёзы льются на кровать.
Не мало вас поэтов юных,
Что за жизнь готовы всё отдать.
Идей и мыслей умных,
Готовы всегда ломать.

Вы ищите во времени себя,
Найдя себя вы оторопели.
И эту жизнь в себе любя,
Вы романсы под гитару пели.
И всё ж болела ножевая рана,
Что шрамом портила телу вид.
Вы уходили из этого мира рано,
Без всяких горестных обид.

Обиды не прощались в дружбе,
И вы шли покорно на дуэль.
И как убийцы на этой службе,
В друзей стреляли как в живую цель.
Как много знаю русских я поэтов,
Таких поэтов в Европе нету,
И скажу вам без всяких секретов,
И там относятся хорошо к поэту.

Я отвлёкся от чтения стихов,
Не надолго разум помутился.
Теперь сижу я без оков,
И я в поэзию русскую влюбился.
Теперь и сам я болен всей душой,
Не сплю ночами,царапая стихи.
И в этой стране моей большой,
Молюсь за все свои грехи.