Смерть волка. Или дороги, которые мы выбираем. Вла

***
Смерть волка. Или дороги, которые мы выбираем.
(Владимиру Павловичу Серкину)

Не было тоски и не было печали –
падал снег
и его большие хлопья мягко опускались,
тихо так кружась в замысловатом вальсе.
Не было ни звука –
лишь звенела пустота,
растворяясь в бесконечности пространства ...

Ночью зимней в лунную погоду
в белый саван снега
старый волк улегся,
тот его укутывал поземкой.
Словно на подушку
голову седую положив на лапы
стал смотреть на звезды –
в бесконечность неба.
Годы прожитых мгновений
вихрем проносились
словно вьюга
и кругами разноцветными по небу
расходились северным сияньем.
Можно было жить еще –
силы позволяли – только, ...
все теперь уж бесполезно –
потеряло смысл.
Боль и холод притупились,
радость жизни потеряла краски,
собственное тело – груз,
который в тягость ...
Долгой жизнь была,
и она играла в прятки –
то она, то он ее догонит, а теперь,
они нашли друг друга –
нет на свете больше закоулков –
все теперь лишь тропы и тропинки ...
Тихо умирал, без сожаления.
И о чем жалеть бродяге,
что по жизни шел один
и не ведал страха смерти.
Сам решал, как жить
и сей час себе он выбрал новую дорогу ...

Не было тоски и не было печали –
падал снег
и его большие хлопья мягко опускались,
тихо так кружась в замысловатом вальсе.
Не было ни звука –
лишь звенела пустота,
растворяясь в бесконечности пространства.
Волк лежал – смотрел на звезды,
пока их не утопило снегом ...

07.02.15
***