Из Георга Тракля
Коли мы сквозь пурпУрную мглу нашего лета идём,
Пред нами ступают тени печальных монахов.
Став хрупче, пышут жаром лозы окрест, колос желтеет.
О мой брат, какой в мире покой.
К головам шелестит дуб нашим древлим прошлым,
Нас обдувает лик каменистых вод,
Круглый грот мужского уныния,
О мой брат, зреют чёрные ночи молитвенных чёток.
Минулым звучат ветра на одиноком холме,
Хмельной перебор струн любящих.
О мой брат, под тернистыми сводами
Незрячими стрЕлками мы поднимаемся к полночи.
Упокоение. Третья редакция
© Copyright: Алишер Киямов, 2015
Свидетельство о публикации №115020706423
Свидетельство о публикации №115020706423
Рецензии