Она пишет стихи

Больница. Нет света, вода из крана бежит по струйке,
Замотавшись в плед, сидит на стареньком диване,
Она пишет стихи, а мысли тихонько сгорают в буржуйке,
И тонут в чугунной ванне.

Тазиками и кастрюлями гремят сварливые повитухи,
Кричат на молоденьких мамок:"Притащил же к нам черт таких",
Она пишет стихи, и ее от работы уставшие руки
Снова лечат больных.

Она ненавидит, а завтра полюбит сельскую больницу.
Впереди несколько верст,закинув в телегу  нажитый скарб,
Как прежде кричит, подгоняет возницу,
И проклинает беременных баб.

И скальпель придерживая тонкими  пальцами,
Поможет родиться  маленькой жизни,
Она пишет стихи, и карандаш ее стачивается
От Ново Рожденной мысли.

Быть может придет время, и смело прочтут каракули
Где-нибудь на большой городской сцене,
А она пока в шубе ходит каракулевой,
И делает  кесарево сечение.

И эти керосиновые  вечерние рукописи
Когда-нибудь ораторы будут декламировать,
И может удастся ей с ними выступить-
Врачу дипломированному.

А пока деревенские жители собирают урожай по осени
В последние теплые дни,
Под ветер и шелест листвы с белой проседью
Она сочиняет стихи.