МАМЕ

Ты говоришь, что жизнь моя ошибка,
Родив меня на радость иль беду…               
Эх, мама, мама, дочь твоя не скрипка,
Играющая с  нотами  в ладу.

Жить  хорошо цветку  ухоженным.
Былинкой придорожной я  росла.
Еще не время жизнь мою итожить,
Считать года, поступки и дела

Да, я полна смятенья, круговерти,
Характером  бываю я  крута,
Во мне, порой, живут такие черти,
Что каждый миг – последняя черта…

Но в детстве сочиняла я романы,
Любила в них я справедливой быть,
Мне книги стали  и отцом, и мамой,
Я в них жила, они меня учили жить…

  Еще  учила  бабушка  Настасья
  Испробовать крестьянского труда, 
  Молиться в церкви о девичьем счастье
  И песням деревенским у пруда

И не прощать измену, трусость, лень,
И ненавидеть воровство и пьянство,
А ты, я знаю, примиряешь ночь и день
Во имя плохонького братства…

Что ж, мудрость, может, и прекрасна,
И ложь во имя  правды  хороша,
Я тоже мать. Наверно, не  напрасно
Болит  о детях материнская  душа…

Но  разделила ты  не поровну любовь,
Я подбираю лишь ее осколки,
И каждый раз с тобой встречаясь вновь,
Душа  моя идет, как  по иголкам …

Я приласкать  хочу   твои морщины-               
За много лет никто так и не  смог.
Но гнев твой  без какой-нибудь  причины
Сжимает всякий раз  меня  в  комок…

Любви  твоей  неласковое   бремя
Пожизненно, наверно, мне нести,
Меня судить пока еще не  время,
Но время мне тебя за все простить…