А вечности осталось - чуть и нету
(песок тяжёл, что не остановить)
и где-то трепыхается по свету
судьбы моей не пойманная нить.
И нитей разных плещется вразнос
не ручеёк, не море - океаны,
а я свою искать не перестану,
серебряную, в цвет моих волос.
Ищу в воде, на небе, на земле
и на своём родимом пепелище -
нить, не сгорев, расплавилась в огне.
А супротив чудак такой же ищет.
Находит в пепле литеру строки,
её свинцовость взвесив на ладони,
переплавляет в пулю, а стихи...
Кого они согреют в Диком поле?
В обойму заряжает, притаясь,
меня находит крестиком прицела...
И удивлённо выпуклая грязь
в глазах прицельный крестик разглядела.
И ведь не думал, что случится так -
я думал: красота в стихах и сила.
На деле вышел форменный бардак -
строка моя меня же и убила.
Парадокс?
© Copyright: Виктор Квитко, 2015
Свидетельство о публикации №115020702024
Свидетельство о публикации №115020702024
Рецензии
На это произведение написано 8 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.