пронзительный вопль
по крышам
как грохот чугунных оград
последнего дома
куда ты придешь
уставший от жизни
один в этой тьме
никому не знакомый
улыбку стирая с лица
и снимая
пёстрый костюм
потрёпанный
душа твоя
рвётся на части
стремится туда,
где звезды стучатся в окна
болезный скрип двери
заполнит пробелы
памяти,
что где-то там была заперта
серым дождём
ночь выстелет паперти
не тебе просить
сам знаешь как это
до утра бы беспомощно
лаяться с осенью
стой, погоди
да кто ж тебя просит-то?
рукой проведёт
по чёрным, да с проседью
сколько лет прошло,
может быть, восемь
и под ноги скатится
белой метелицей
как, уже?
всё же не верится
может быть не напрасно
за тебя кто-то молится
пусть во сне не явится
пусть назад не воротится
архаика
© Copyright: Аркадий Черкашин, 2015
Свидетельство о публикации №115020600962
Свидетельство о публикации №115020600962
Рецензии