По душе из лоскутного одеяла

Я пишу стихи тем, кому вовсе не надо.
Прожигаю прохожих ледяным взглядом.
И зачем все эти снегопады и листопады,
Когда небо в окне обернулась адом?

Я стихи пишу часто кому попало.
Просто небо давно меня разгадало,
Разложило по полочкам, расписало
По промозглым дворам, обезлюдевшим карнавалам.

Я стихи пишу часто, зачем не зная,
Никому не звоня, ничего не решая.
Может, просто роднее чужая стая,
Но нет фразы приятней короткого прозвища "зая".

Я стихи пишу, редко кривя душою,
Может, просто хотелось подольше побыть собою,
Не сливаться с маской, глядеть другою,
Настоящей, с несломанною судьбою.

Я стихи пишу больно или счастливо,
И не вам судить, красиво иль некрасиво,
Иногда печально порой игриво,
Но всегда чистокровно и нефальшиво.

Я стихи пишу так, как небо сказало,
Под шумок в тишине мне продиктовало,
Подлетая в качелях, во мне писало
По душе из лоскутного одеяла.

Я стихи пишу так, как хотелось ночи,
Признавать это мне неприятно очень,
И, не глядя на все "несмотря" и "впрочем",
Я пишу только то, что сказать невмочь мне.