Баллада о Поэте

                …Теперь, любезный друг, я дал тебе совет.
Оставишь ли свирель, умолкнешь или нет?..
Подумай обо всем и выбери любое:
Быть славным - хорошо, спокойным - лучше вдвое.

                А. С. Пушкин «К другу стихотворцу», 1814



Баллада о Поэте 
(2014-2015)

1)

Сквозь тихий шелест опадающей листвы
и вздох, прокравшийся в опустошенье длинной ночи,
узнала по шагам: ходили Вы
по лестнице, где света не было, на ощупь.
Холодный развалившийся этаж.
Скрипели под ногами половицы.
Ещё представила – старинный экипаж
для нас готовит Невская столица…

Часы настенные показывали три.
Заполыхали жаром тут же щёки...
Горели свечи...
Звали фонари...
Хотелось в полутьме –
такой жестокой,
тоскующей,
скучающей без Вас,
прикосновения невинного – узнали
меня по бледно-голубому цвету глаз
с оттенком растревожившей печали.

Герой без имени, едва ли отыскать
фигуру и лицо – пройдёте мимо.
Но что-то важное захочется сказать,
шагов заслышав звук неповторимый.

2-53 28-08-2014

2)

Мой старый добрый вымышленный друг,
мне говорить бы с Вами постоянно –
о том, что покидают Петербург,
не зная наготы его туманной…

Вы никогда не сможете прочесть
послания, хоть стали адресатом.
Давно пора отправить под арест
желание писать, когда нет рядом
того, кто и в молчании  поймёт,
а со словами –  вовсе обнадёжит -
как только над Невой качнётся лёд,
очнёмся в проходящей невозможной
толпе бессмысленной безудержной людской…

Шагов заслышав звук, узнаю точно
и взгляд, в прохожих впившийся с тоской,
и профиль, проявившийся меж строчек,
и чуть неряшливый немодный внешний вид
как будто из прошедшего столетья…

«Да, Вы – Поэт!.»
сказали мне навзрыд,
и принялись читать письмо в конверте.

3)

Не знаю содержания – лишь боль
глухой страны проникла в мои мысли.
Там борется с истерикой король,
диктуя зарифмованные письма.

Пустая комната ждала.
Кошмарный писк – летит комар.
И сон встречает снова.
А утром, отыскав тетрадный лист,
терзается не пойманное слово.

0-47 31-08-2014
 
4)
 
Когда приходит вдохновение - у власти
стоят и топчутся наместники сюжетов,
где осень девушкой идёт золотовласой,
и падает к ногам – на тень Поэта...

Был век серебряный – давно уже ушёл,
оставив книгами заполненные полки.
Там жизнь и смерть сражаются за то,
чтобы горели взгляды у потомков.

Луна несёт всё тот же бледный свет
на землю – и друг другу поверяют
хитросплетённые картины новых бед
все те, кто без ошибок повторяют
круженье ангела, скитаясь по земле...
Допущенные разрешить его задачу:
оставить стих забытый на столе,
лаская то, что для других не значит
ни ровным счётом, ни каким-нибудь ещё...
Душа Поэта – тёмный лес. Нашли бы
мои стихи, когда предъявит счёт
пальба, когда война разрушит флигель...

Мы здесь не исключение, мой друг –
и гений разобьётся о молчанье...
Нет никого. Но я услышу стук
шагов по лестнице в приятном ожиданьи.
Вы не войдёте в комнату...
За ней,
конечно, пусто...
Разве я - не с Вами?

Случится ночь, что станет всех нежней.
И мы под руку старыми дворами
пойдём...
Настигнет полумрак,
предстанет в мире гостем зазеркальным –
потусторонним, призрачным, не в такт
шагам...
Вы миновали наши спальни... 

Стояли здесь...
Зацеловали вся и всех...
Курить и пить шампанское – противно.
Услышу неуместный грубый смех,
посмотрит пристально в развешенных картинах
прошедшее – из Франции в Берлин,
а русский дух над ним как наказанье
всем тем, кто став Творцом – не господин –
лишь раб Искусства и Естествознанья.

5)
 
Наш век перемешает всё опять…
Не стало Вас, да и меня попросят
привычный строгий образ не марать
российского величия под осень...

Когда последую за Вами  в дивный сад,
где облака персидскими коврами,
где замечтавшийся, как прежде, тонкий взгляд
слетает вниз – не снегом, а стихами,

которые пытаются отнять,
поднять пытаются затравленную душу
народа – ей бы вечно горевать…
Поют весёлое – да так, что вянут уши…

Там рай, а здесь – немыслимая смесь
плетущих паутину фраз, ползущих
к вершине…
Освещают лес,
где все кричат: «Спасите наши души!»…
 
6)
 
Так тонко кружева плету в словах,
что без ножа зарезали страницы…
Перо отточено, и лезвие на швах
души Поэта – ей не оступиться,

её не вырубить, как прежде, топором…
Открытой не приходиться бояться.
Играет с жизнями героев новый том,
а может два, а может, все двенадцать?..

...Выходят в шелест опадающей листвы
и вздох, прокравшийся в опустошенье среди ночи...
Молчат...
...К луне шагаете не Вы,
за Вами я иду -
почти на ощупь...