Потом о нём напишут в новостях

**
Садишься наисать стихи
Про то, про это, про простое,
И слышны за стеной шаги,
А время – мёртвое, глухое.

Кричать – как будто ватный ком,
Как  будто рот бинтом затянут,
Как написать тут о таком,
О том - в крови и свежих ранах.

Не поднимается рука,
Слова – щепотка едкой соли,
И эта жизнь так далека
От прежней, без смертей и боли.

***

Потом о нём напишут в новостях,
Зима идет к концу, капель по крыше,
Но еще город в ледяных сетях,
И валит, валит снег оттуда, свыше.

А там уже за двадцать, всё цветёт,
Еще неделя – март, и станет жарко,
И  этот ежегодный переход
К дурману запахов, зазеленевшим паркам…

Его ты безнадёжно пропустил,
Верней сказать, пропустишь, знаешь, время –
Загадочный всесильный серафим,
Представь себе, почесывая темя,

Немного отмотает календарь,
Всего- то на неполных две недели,
Ты это просто там себе представь,
Что всё, что было - сон на самом деле.

Ты просто в отпуске, а жизнь себе идёт,
Течёт по Алленби, сворачивая влево,
Вот у скамейки пёс кого-то ждёт,
До блок-постов ему какое дело.

До скадов, марш-бросков, сирен ночных,
Госпиталей ему неведом запах.
Он греется на солнце, ждёт своих
И слизывает грязь на мокрых лапах.

Но вот, рванул. Хозяин, где же ты.
……………………………………..
Ты наблюдаешь море синим фоном.
Как будто нету роковой черты,
И ты ответишь мне по телефону.