Сошла ты прямо, как с холста.
Ах, как “художник” постарался!
Не сбился он в работе с галса,
И родилась на свет мечта.
Овал лица… А глаз покрой…
А нос… А губы… Ожерелье…
Как будто век жил в подземелье:
Нигде не видывал такой!
Душа видна в ней неземная
По глубине зеленых глаз.
Заглянешь в них и свет погас…
И ты молчишь, лишь ей внимая.
О, Муза поздняя моя!
О, моя поздняя царица!
Ты станешь мне ночами сниться,
А без тебя умолкну я.
...Я торопился, я писал,
В словах захлебывался часто:
Вот я увидел просто касту,
Я – современник и вассал.
05.02.2015 г.
А. Б. - 5
© Copyright: Борис Пахомов, 2015
Свидетельство о публикации №115020508531
Свидетельство о публикации №115020508531
Рецензии