Ты говоришь, что я - поэт.
Да, может да, а может, нет?
Порою мысли всё стихами
Идут потоками за нами.
А иногда сплошная серь,
И проза лезет целый день.
Рифма – капризнейшая штука,
Неблагодарная наука.
Это совсем не ремесло!
Тут надо, чтобы и везло!
Сижу порою, сочиняю,
А записать и забываю.
Бывает, ручка есть, тетрадь,
А только не чего писать.
Бывает, прямо по дороге
Идешь, и льются слоги, слоги…
Или запоем в кабинете
Сидишь и пишешь на рассвете.
А потом проза всё часами
Идет, тоскуя, рядом с нами.
Сера, язвительна, ехидна!
А Муза спит, напевшись, видно.
Потом проснется, вся помята
И легкая почти как вата.
Что-то бормочет в полудрёме,
А ты уже сидишь в истоме.
И ждешь; чего же она скажет?!
А она вдруг, да и запляшет,
Засуетится, заиграет!
И что-то, да и разболтает!
Так ты считаешь: я - поэт?
Да, может быть, а может, нет.
Ты говоришь, что я - поэт
© Copyright: Хмелянок Лариса, 2015
Свидетельство о публикации №115020508465
Свидетельство о публикации №115020508465
Рецензии