Как покрыла поля сныть-трава?
Не узнать, не понять, не принять.
Мать-земля оказалась права.
Стали правду свою забывать.
Стали богу молиться на крест.
Позабыли про тайны костров.
Позабыли, что надо невестами
девкам стать. Да уж нет этих слов
о своих, о родимых богах,
о печали и радости дней.
Только страх, унизительный страх,
что сгорим напоследок в огне.
Да, он ласковый, жгучий, родной.
Там тепло, там шаман, там уют.
Круг, где люди всегда заодно.
Там, где русские песни поют.
Их, шаманов, не вывела сныть,
хоть ползучая пакость-трава.
Все пытались основы убить,
уничтожить, спалить всё до тла.
А вот фигу им. Наш Яров Цвет
не убить. Не во власти времён
Бубен бьёт, поднимается ветер.
Зов шамана к чему-то зовёт.
Зов шамана
© Copyright: Олег Митрофанов Пегеот, 2015
Свидетельство о публикации №115020505870
Свидетельство о публикации №115020505870
Рецензии