Свободу чтя, не стал я демократом

Свободу чтя, не стал я демократом,
Писал с себя о Родине ржаной,
И славил я, как праздники, все даты,
Оставленные, вымершей страной.

Каким я был и кем сейчас являюсь
Сказать конкретно трудно самому.
Я знаю точно – Был… и в том не каюсь,
А буду кем – известно лишь Ему.

Но даже там, откуда нет возврата,
Где ни кому не скажешь:"Что со мной?",
Я буду славить все часы и даты,
Свой каждый шаг, проделанный - земной.

Любил я всех, во зло людей не верил
И в детстве друг прозвал меня Лукой.
И от того не раскрывались двери,
Хоть в них стучал и даже рвал рукой.

Науку грыз и пил литературу,
Хмелел от каждой больше, чем с вина
Писал стихи, пожалуй, просто с дуру,
Не понимая, что увяз сполна.

Почти что всё приходит по наитью.
Чего не ждёшь - бывает иногда.
И тянутся по жизни красной нитью
События, минуты и года.

Отрезать бы чего там, но не свяжешь,
Так режет пальцы нити волокно.
Плетёшь её и кровушкой подмажешь -
Узорное выходит полотно.

Но не любил я красочных полотен,
Любил природы грубые холсты.
Ложится шёлк на бархатные плоти,
Но за попоной видятся хвосты.

Меня ж моя плетёнка не скрывала,
Сочилась кровь, и рвалось полотно,
Врезалась нить, и кожу с мясом рвала
И изменяло самое нутро.

Она во мне, как сахар растворялась,
Бродила в венах дрожжевым вином,
Жила во мне, уму сопротивлялась,
Владела всем сокрытым естеством.

Теперь во мне сосуды или нити?
Я сам себя в себе не узнаю.
Когда умру, как трудно будет гнить им
И собираться в красную струю.

Каким я был и кем сейчас являюсь
Сказать конкретно трудно самому.
Я знаю точно – Был… и в том не каюсь,
А буду кем – известно лишь Ему.

Но даже там, откуда нет возврата,
Где ни кому не скажешь:"Что со мной?",
Я буду славить все часы и даты,
Свой каждый шаг, проделанный - земной.

08.01.14