Так получилось, папа, в самом деле,
Коль повернуть смогла бы всё назад,
То проживала б жизнь я как умею,
Ступая мерно, просто наугад.
Я б не хотела знать о государстве,
Что лжёт нам, папа, каждый толстосум,
Жить по-другому, не в своём мытарстве,
Хотела б я, чтоб отняли мой ум.
Чтоб просто не было ума палаты, папа,
Чтобы, как бабы, платьице желать.
Жить по системе, получать зарплату
Или детишек, что есть мочь, рожать.
Чтобы в словах Высоцкого теряться,
Не понимать, что ценность людям – грош,
Политикой совсем не увлекаться,
Не ждать, когда мне всадят в спину нож.
И, вроде, знаю, папа, что мне нужно –
Увидеть свет, что льётся из людей,
А вижу тех, кто, превращаясь в лужу,
Стремится всех принизить поскорей.
Ведь ты был, папа, и большим, и сильным,
И, как казалось мне, угрюмым, злым.
Ты это знал, ты чувствовал давильню,
Но ты привык и сам, порой, давил.
Папа
© Copyright: Любовь Татарой, 2015
Свидетельство о публикации №115020504702
Свидетельство о публикации №115020504702
Рецензии