Тропа

Спозаранку на тропу
встав, шагаю. Под ногами –
лёд хрустящий. На горбу –
торба. Лёгкими пинками
в спину и под в зад Борей
гонит. Не сопротивляюсь!
Стихотворцем я являюсь:
образ мне б поймать скорей!..
.  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .
Снег, желтеющий от света
ярких жёлтых фонарей,
в искрах… Хоть и стал старей
Мир, не стали мы добрей.
Всякий стал умней, острей
на язык: на всё ответы
есть у нас! Не ждём советов
от Него!.. Эх, если б вето
наложил Он на язык
всем нам, стало б в Мире меньше
слёз! Не дети: нам ремень же
не поможет! (На весы
сам я скоро буду брошен
и с пристрастием допрошен
бесами.) Всем миром мы
в зад грядущему тирану
дули: тьма слепых, хромых
и убогих тоже рьяно
помогала раздувать
человечка… и раздули
так, что даже на ходули
незачем ему вставать
было: больше дирижабля
стал, забыв, что был лишь каплей
жидкости  когда-то он…
.  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .
Лёд звенит – я слышу звон. 

5 февраля 2015; в дороге