В твоих окнах проснулся свет.
Ровно в восемь, по старой привычке.
В одиночку встречаешь рассвет
На правах догоревшей спички.
Закипаешь в омуте лет,
Словно кофе в прожжённой турке.
И всё ярче помадный след
На истлевшем тонком окурке.
Ночь. Закрыта на кухню дверь.
Только стены смогут подслушать,
Как пустой темноте ты теперь
Наизнанку вывернешь душу.
Что в пыли догорающих дней
Суждено тебе тихо исчезнуть,
Ведь никто не услышал твоей
Кареглазой молитвы воскреснуть.
В твоих окнах проснулся свет...
© Copyright: Паша Казакевич, 2015
Свидетельство о публикации №115020502574
Свидетельство о публикации №115020502574
Рецензии
На это произведение написано 5 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.