кусочек вечерней истерики

мне надоело ждать. столько не ждут даже автобусы на фолюше.
сколько можно кормить меня этими глупыми обещаниями?
мне надоело писать. писать о мужчине без глаз и без голоса,
и всё же с таким большим внутренним отчаянием.
ждать этого непонятного незнакомого мне человека
и слёзно верить, что именно этот чудак меня чудом спасёт.
с такими успехами мне осталось ждать ещё около полувека,
и это в том случае, если крестная фея наколдует, и мне повезёт.
ждать, как люди десятилетиями ждут в очередях на квартиру,
чтобы сделать в ней неуклюжий евроремонт и оставить любимым детям,
или умереть и остаться в этом списке вторым
или, ещё лучше, в день, когда станешь первым.
придумать себе нового идеала и опять ждать, когда он первый ко мне подойдет.
таким образом поселить ещё одну надежду в районе моего маленького лифчика.
вся эта аллергия на одиночество может со временем и с зудом пройдет,
или так же как эта опухоль будет вширь расти с моим личиком.
я не знаю, откуда эти мысли, или это всегда так у меня было.
но эти слишком длинные строчки живут как-то параллельно со мной.
а мне всё чаще кажется, что та знаменитая сивая кобыла
была моей очень и очень близкой роднёй...