Уходящее

Более  кайфа  в  крови  у  бегущих, чем у стоящих.
Вот  мы  и  бегали  в  самую  гущу.  В  самую чащу.
Более  солнца  в  глазах  у живущих днем настоящим.
И,  это  зная,  мысль  о  грядущем  сунули  в  ящик.

Бегали  быстро,  вольно -  как дети.  Видели  много.
Но разлюбили.  Больно?  Не боле, чем вывихнуть ногу.
Раз оступились: и солнце померкло, и кайф весь истрачен.
В дань жанру мы  бросили тихо по ветру друг другу «удачи».

Вот  и  сижу  теперь  с  памятью в чаще.  Ноет лодыжка.
Толку  с  того-то,  что  мы  в  настоящем  видели вспышки...
Ели  орешки,  пили  винишко,  и  как  в  тех  книжках:
Ты, что мальчишка - прядь мне за ушко. Мило так. Слишком

Мило  мы  бегали.  Мило  влюблялись. Все же простились.
Мне те  орешки,  пряди  и  книжки  год  еще  снились.
Год – не величу: руки – свинцовы, и мысли - как реки…
Те,  что текут,  и текут,  и текут об одном человеке.