пешком

сидишь, бывало, в своей коробке - погода-новости-как-дела, и вдруг... зубами срываешь пробку и хлещешь, давишься из горла - такая огненная самбука, нектар, настоянный на словах... Слова и рифмы - плохая штука для не умеющих забывать, для тех, кто ржавчиной красит грабли, что установлены на попа, кто из газеты сложил кораблик и улыбается невпопад...
хватаешь флаг и втыкаешь в жопу на радость мнущимся позади, они там будут свистеть и хлопать, а ты останешься невредим, поскольку истина где-то рядом - авось не тронет, пройдет бочком, а ты летишь холостым зарядом, слегка повиливая очком, и длится, длится... ни жизнь, ни гибель, ни стих, ни проза, ни мир, ни скит... застрявшей спицей в крутом изгибе чужого слова, чужой строки ты так мучительно откровенен, что все целуют тот самый флаг, а жизнь уныло ползет по вене - погода-новости-как-дела...
башку пустую посыпав пылью, прихлопнув сверху пустым мешком, ты знаешь - сказка не станет былью: сломали крылья - иди пешком