У постели больного...

Жил человек...какой? Любой...
Особых вовсе не ищите...
Подъём... работа и отбой -
Вот те связующие нити,

Что он всегда считал судьбой...
Как муравей - всё в муравейник!
Доволен-нет бывал собой...
Сам же и трагик и затейник...

Во что-то верил... и грешил...
И обижал и обижался...
Казалось, сам решал, вершил,
Но пробил час и в страхе сжался...

Он думал, враг придёт из вне,
Готовил самооборону...
А тот всегда был в нём, на дне,
Не подпуская мысли к схрону...

Смотрел бесстрастно... наблюдал,
Чуть-чуть к беде толкая в спину...
И хладнокровно выжидал,
Когда аркан точнее кинуть...

Как только это удалось -
По всем "фронтам" пошла атака:
В здоровье вбит с шипами гвоздь...
И не извлечь отныне всяко...

И человек замедлил шаг,
Потом прилёг, чтоб не подняться...
Пред Небом снова сир и наг...
"Зачем я жил? Что было гнаться?

Зачем всё это наживал,
Не зная праздников средь буден?
Зачем тряпья вот сей навал...
Как осознания час труден...

Уйду таким же, как пришёл -
Беспомощным и ... одиноко...
Всю жизнь искал и не нашёл...
И как же это всё жестоко..."