Ты же знаешь, что рушу душу,
что я пленник в круге этом.
Я не в силах его разрушить,
от того и становлюсь поэтом.
Не от счастья и ласки сытой,
не от радости и тепла.
А от того лишь, что всем забытый,
вою вновь в четырёх стенах.
От того ли быть может драма,
что любил я, но был распят.
не зажившая в сердце рана,
гонит мысли мои все вспять.
От истоков кровавых болей,
всё ростёт в тишине мой сад.
Созревают на ветках зёрна
и плеваться, я ими рад.
Чтобы поняли, что творите,
что вы сеете меж себя.
Что вся ложь, что вы говорите,
режет души с корня их губя.
Но, мой крик как и всё иссякнет,
да однажды сойдёт на нет,
а ваш мир будет всё же ранить,
славя землю лживейшей из планет.
Между тем и этим
© Copyright: Александр Скименов, 2015
Свидетельство о публикации №115020401864
Свидетельство о публикации №115020401864
Рецензии
