Бабушка

Качаешься ты в кресле на балконе
Под пледом лет, что пролетели пулей.
Чуть в сон тебя вина бутылка клонит,
Но не до сна тебе сейчас, бабуля…

Ты достаешь альбом с налетом пыли
И вспоминаешь, глядя в муть бокала:
«Какие мужики меня любили!
Какие страсти в них я разжигала!

Скольким поэтам я служила Музой,
Как часто пробуждала музыкантов!
Всю жизнь тянула лямки этих грузов,
Чтоб вдохновить собою все таланты…»

Ты закурила, улыбнувшись горько
Таким родным, почти забытым мыслям…
Ведь вот они — тех книг и дисков стопки,
Что вознесли тебя на крыльях в выси!

И сколько счастья, гордости в них было!
Горело пламя. А потом лишь тлело…
Ты помнишь, ничего ты не забыла —
И тот момент, когда все надоело…

Ах, в Лету исчезающее время
И быстро убегающие годы!
Давно когда-то брошенное семя
Уже не раз тебе давало всходы.

Средь бесконечных жизненных скитаний
Ты вдруг очнулась в кресле на балконе,
А рядом только сонм воспоминаний
И души роз, погибших в твоем доме…

И ты уже не кружишь в хороводе,
И больше ничего не ожидаешь.
…Ведь старость в тот момент к тебе приходит,
Когда лишь прошлым жить ты начинаешь…