Цвета Марины

        Цветаевой.

Пчёлы трудятся без женихов.
Мёдом сытится акварель.
Этот край голубых холмов-
твой волошинский Коктебель.

Здесь нефритовый бьёт поток
всех стихов о горах и маринах,
о крутых берегах и глубинах.
И о страсти земной  между строк.

Брызги с моря и ветер встречный.
Баржа, сосланная на мель.
Серым цветом тоски сердечной
опустевшая колыбель.

Как же горек коньячный Париж!
Как каштановы взгляды бродяжек.
Где рябиновый твой Сивцев Вражек?
Залит чистым трезвоном-услышь!

Да согнали птенцов с тёплых крыш.
Опустели дома и дворы.
А дворы ведь ещё были молоды.
А в домах умирали от голода-

вкус-картофельной кожуры.
Цвет- раздавленной земляники.
И, как нёбо чернит от черники
сине-чёрная нищета...

-Вы простите, уже не та.
Не хороните живой.
И благословите покой.
Отпели. Последний постой-

Елабуга, южный погост.
И золотом - цветом звёзд,
и памяти светло-русой
долина, Ока ,и Таруса...

На белом-цвете бумаги
не буквы и строки - магия.

      -  -  -

Караулят меня орлы.
Не подпустят к вершине горы,
( я их на горе не устраиваю)
свято место её отстаивают.

Зернистый лежит доломит.
Не волна, набегая, шумит-
то стихами Марины Цветаевой
само море со мной говорит.