Дураки умирают по пятницам

Дураки умирают по пятницам,
В крайнем случае, по субботам.
И никто их, никто их не хватится,
Разве только начальник с работы

Позвонит безутешным родителям,
Позвонит в понедельник с планёрки:
«Где сотрудник там наш, подскажите-ка?..
Как так помер?.. Да, ладно?.. Эх, ёлки...»

Но всё это досужая мистика,
Мы в неё не поверим, конечно.
Нам упрямо вещает статистика:
С каждым днём их становится меньше.

Вы не чуете в этом опасности?
Им нельзя размножаться в неволе:
В наши дни Василисы Прекрасные
С ними ложе делить не готовы.

Василисам бы бабки Кощеевы
Или прынца с огромным кинжалом.
С дурака-то и взять даже нечего.
Он, болезный, всё давит на жалость.

Только если беда приключается,
То дурак не брюзжит и не хнычет.
Он, чёрт знает докуда, дочапает,
И, чёрт знает кого, там разыщет.

И полцарства потом не потребует,
А вернётся к сохе да мотыге…
Вот дурак! И пора бы, наверное,
Занести его в Красные книги.

Ни рекламы здесь нет, ни политики,
Ни метафор с запалом фугаса.
Люди, вы дураков берегите-ка:
Я, возможно, последний остался.