Вязнут в густом пространстве звуки.
Голос – надтреснутый старый лак.
Вирус простер крючковатые руки
к телу, ведя его в боль и мрак.
Нехотя, медленно, шаг за шагом
Я отступаю, с огнем борясь.
Не отрываясь от древка флага,
все ж не сдаюсь, перед ним бодрясь.
А за окном - неуютно и сыро.
Может, февраль уступил ноябрю,
сдуру напившись в чужой квартире,
балуясь изгнанным сыром Дор блю?
Чем- то полезна и эта фаза:
дан рефлексии зеленый свет.
Свяжутся в рифму простые фразы,
дав нешаблонный уму ответ…
37-мь и 8-мь
© Copyright: Марина Черных, 2015
Свидетельство о публикации №115020308195
Свидетельство о публикации №115020308195
Рецензии