Постаревший сад...
Березы-богомолки тянутся к вечерне,
И за закатом вновь стоит закат
В священном угасанье света назначенье.
Усеян золотыми пятнами простор,
Клюкою длинной разгоняет месяц тени,
Покоя нет а страх и форс-мажор
Бросает даже сильных на колени.
Как хочется молиться ,верить, уповать,
Но вера без смирения кормилица больная,
В тумане искушений не для духа благодать,
На леядной иконе Богородица слепая.
По хлеборобным нивам человеческой тоски,
К вечерне от заутрени стремятся облака,
Крестов разрубленных усталые куски
Не дотянулися во сне до родника...
Сквозь сад седой завернутый в овчину
Идут скорбящие неся запретный плод,
Хотят познать не цель а лишь причину
Изрезав глупым разумом зарю и небосвод...
Свидетельство о публикации №115020306808