Мимолётно, всё так же,с тревогой.
Я в мечты погружаюсь порой.
Там встречает меня недорогой.
Та,что в путь провожала сестрой.
Раз за разом,для многих,незримо,
Мы в толпе, словно в море,сквозь шторм.
Десятки, тысячи... кто в цель,а кто-то мимо.
Стрелой... а может пулей... вечный спор...
В расход мечты...их ждал на эшафоте,
Палач,что в маске,в сумрачном плаще.
Сбежать? Но нет! В миноре,на излете,
Упорно рассмотреть пытались пыль на душ клише.
Философ грешный, что же ты поник?
Так сложно отличить от света тени?
Восход ,лукаво, утром в дом проник.
Где ты перед распятьем,встанешь на колени.
И молвишь,как с тревогой,мимолетной.
Ты лечишь Мир,который так ослаб.
Душа его становится свободной,
Ведь в нём,никто давно уже не раб...
В миноре
© Copyright: Антон Кэп Кулёмин, 2015
Свидетельство о публикации №115020306592
Свидетельство о публикации №115020306592
Рецензии