Голос сорван, я хриплю,
Нет сил ещё задержаться,
Но песню я свою допою,
А потом можно и попрощаться.
Я мало прожил, но не это беда,
А то, что в бедной России
Кончают поэта, так было всегда,
Если считают миссией.
Я сердцем писал, я гордо горел,
И слышал себя на плёнках,
Ещё я всех песен своих не спел,
А впрочем, судить потомкам.
Нельзя же так, во цвете лет
Угаснуть с болью в сердце,
Но если ты настоящий поэт,
От этого никуда не деться.
От имени Владимира Высоцкого
© Copyright: Марина Пододнева, 2015
Свидетельство о публикации №115020305457
Свидетельство о публикации №115020305457
Рецензии