О любви не пишется, разве что о войне.
И поётся, и дышится по-другому.
По ночам не спится, и в кромешной тьме,
Виден призрак мира иного.
То ли друга тень падает из-за плеча,
То ли недруг играет с увядшим сердцем.
То ли солнца свет, отражаясь от топора палача,
Не даёт тепла, чтобы согреться.
То ли весна начинается вдруг в феврале,
Ниже птицы над городом пролетают.
И кричат, оклемавшись будто, летят к земле,
На новый воздушный поток попадают.
И деревья, уже загрустив в белом сне,
В серости города кашляют и чихают.
Птицам знак подают, что дело идёт к весне,
Будто птицы их понимают.
О любви не пишется, разве что о войне
© Copyright: Оля Морская, 2015
Свидетельство о публикации №115020300500
Свидетельство о публикации №115020300500
Рецензии