Один в промокшей суете
Слезами. Я пишу не те
Стихи, какие б написал,
Если б не звали небеса.
И снова ночь. И снова день.
И вновь стихи мои - не те,
Да потому что жизнь глупа,
Ещё - людей слепа толпа.
Все спят. Как трупы во гробу.
А я всё комкаю судьбу,
Как смятую газету "Труд".
Судьба - не врёт. Газеты - врут.
И спать нельзя. Не спать - нельзя.
И звёзды глупые висят,
Над пропастью веков,
Веков и дневников моих.
В них - боль. Не трожьте их.
Не трожьте их.
А завтра солнце. Как всегда.
Из крана капает вода.
Из сердца капает беда.
Да ладно. Всё.
Всё - ерунда.
Один в промокшей суете...
© Copyright: Алексей Викторович Волин, 2015
Свидетельство о публикации №115020303830
Свидетельство о публикации №115020303830
Рецензии