Притча

Высохли пары мира,
Напомазанный лоб
Вседержателя Мира
Омрачает озноб.
И не тяжесть короны,
Не натёртая бровь
Обладателю трона
Загустили всю кровь.
Нем помазанник Божий,
Отдававший обет.
И стоит у подножья
Сей несчастный поэт.
Без притворства и страха,
Без навета в словах
Предрекает монарху
Скоропалительный крах.
Задавал он вопросы
И молчала земля,
Сквозь горячие слёзы
Он спросил короля:
Молви: верил ты в Бога,
Скушав тело Христа,
Целовав его ноги
У святого креста?
Презирал ли ты люто
Все богатства свои?
И деяния блуда
Проклинал за грехи?
Подавал ли ты нищим?
Наступал ли ты в смрад?
Или брал с него пищу?
Скажи: был бы ты рад,
Отломив кусок хлеба,
Накормить им детей?
И воздев руки к небу,
Молить Бога сильней!:
За спасение рода!
За спасенье души!
Чтобы вновь, год от года
Проживать на гроши?
Задавал он вопросы
И молчала земля.
Сквозь горячие слёзы
Он взмолил короля!:
Все мы жаждем спасенья
От хулы и огня!
Ты представь на мгновенье:
Чем ты лучше меня?!
Без постыдного страха,
Без отравленной лжи,
Склонив шею на плаху,
Он отдал свою жизнь.
Но пока опускалось
Острие топора,
В зале эхом раздалось:
Тебе тоже пора!

03.02.15