Была гроза

Я  проспал,  а  говорят,  была  гроза.
Что-то  где-то  там  сверкало  и  гремело…
Глянул  ввысь  –  бездонно  манит  бирюза,
Только  так,  кой-где  кусочки  ваты  белой.

А  каков  же  был  неистовый  разгар,
Тот,  в  котором  я  отсутствовал  некстати?
Кто,  скупец,  хранил  грозу,  как  божий  дар,
А потом  так  безалаберно  истратил?

Отжурчали  струи  радуги  с  небес,
На  остры  лучи  легонько радость  нижем,
Напоён  густым  озоном  дальний  лес,
И  ещё  не  высохли  дождинки  в  ближнем.

Всё  в  округе  изменилося  в  разы.
Как  же  он,  ненужный  сон,  меня  обидел…
Можно  просто  для  себя  вообразить  –
Ведь  поэт  же  я.  Но  это  нужно  видеть.

Чтоб  почувствовать,  как  истина  проста,
Чтоб  омыло,  проняло  и  просквозило!..
.   .   .   .   .   .   .   .   .   .   .   .   .   .   .   .   .   .
Говорят,  была  гроза…  А  я  проспал,
И  не  знаю  вот,  кому  и  что  грозило.