" Всё пройдёт как с белых яблонь дым..."
Нежность, ласки, ссоры, моя грубость.
Твоё тело. Яблок зрелых хрупкость;
Хорошо, считаться молодым.
Когда пышногриво лист цветёт.
Когда ствол не точат короеды…
Вырастают дети – оглоеды.
Там уже и пенсия грядёт.
Скачут годы словно рысаки.
Их намёт, лишь взглядом провожаешь.
Пробегают, матом награждаешь,
Год, другой и вот, мы старики.
Жаль, не крепко держат тело корни.
Осыпают ветки ранний цвет.
Да, балконный манит парапет.
Да, характер делается вздорным.
В памяти топорные зарубки.
Хорошо ли, плохо, как понять?
Утром тело с койки не поднять.
Год воспринимается как сутки.
Что не хорошо, конечно плохо?
Делать я анализ не хочу.
Но старуху - смерть я проучу.
Жизнь проста и коротка, - дурёха.
Надувает смерть офшоры щёк.
Обещает. Головы морочит.
Умираешь… За спиной хохочет....
Сын твой за тебя дослужит срок.
Беглец
© Copyright: Борис Трошин 2, 2015
Свидетельство о публикации №115020203451
Свидетельство о публикации №115020203451
Рецензии