Страшней с ума сошедших, сошедшие с души

Давно сошедшие с души, считают мир вокруг таким же.
Их легион, их тучи вши, их щит, - безбожья чернокнижье.
Разменны души на гроши, святое – глупость в их морали!
Горды, сошедшие с души, своей мещанской  пасторалью.
 
И было так, во все века их правота писалась кровью.
Ваяла грязная рука во сокращенье поголовья.
Как может, выживает мир, пытаясь, ложь умерить верой.
А, в мышеловках зреет сыр, и трупы младших офицеров.
 
Где он, – терпению предел, земли могилами изрытой
До горизонта, между дел, впрок, отлучённым от корыта?!
И сколько выпадет терпеть, всех, обезумевших от власти,
Ведь должен кто-то вырвать плеть, и заодно клыки из пасти!
 
Давно сошедшие с души, в своём предчувствии кончины
Их верховенства, прут во лжи, - тараном рухнувшей «вершины».
Сегодня нет пути назад, есть силы, есть ещё надежда
Свернуть с дороги в бездну, ад, народам в брендовых одеждах.
 
Всё свято, и никто не свят, всё будет в жизни справедливо.
И никого ни «под» ни «над», не всяк снаряд ложится криво.

Рига. 01.02.2015г.