У склона дня
Я достаю свою просвиру,
Как неразменную свечу,
И от бессилья хохочу,
Но кукиш выставляю миру
И с ним как Супермэн лечу,
Презрев надменную сатиру.
А сам "творю чего хочу",
Но ураган несёт к сортиру
Нагромождённые слова,
Как тень надменного кумира,
По нём давно скулит секира,
Но не кончается канва.
Как пьяный гость чумного пира
Я стопку пригублю едва,
В ушах ревёт скупая лира,
И прячу явства в рукава.
Моя ничтожная квартира
Полна гостей, но нет тебя,
Я мог продолжить пить, скорбя,
Но утром не найти кефира...
"Не отрекаются любя"...
И не горит моя просвира.
А в дверь безбожники долбят-
Посланники иного мира.
Мои засовы как броня,
Но честь свою не сохраня,
Распался кукиш у меня,
И я пишу при склоне дня.
© Copyright: Егор Змеев, 2015
Свидетельство о публикации №115020109078
Свидетельство о публикации №115020109078
Рецензии