эти ночи балластом меня тянут на дно,
зарывают под землю, разрезают ядро,
душу делят на части, как гнилое зверье,
мне её было проще проиграть в казино.
но поэты все чешут на буквах вранье,
все рисуют фрагменты из немого кино.
правду жечь на костре - вовсе не комильфо,
дым в глаза и моё вам, маэстро, перо.
не бывает талантов, все таланты - тряпье,
все они по подвалам лают, как собачье.
о, простите, милейший, это ваше ружьё?
угостите поэта свинцом под шабо?
где вы, дорогой мой, потеряли лицо?
может в прошлой работе, может в той, что была до?
умоляю, пустите увидеть в окно
поэта, который не полное чмо.
1-го февраля 15-го года.
поэтам
© Copyright: Игорь Бостон, 2015
Свидетельство о публикации №115020108186
Свидетельство о публикации №115020108186
Рецензии