Небо куксилось с утра,
но держалось, что есть мочи.
А теперь, как из ведра
день остывший ливнем мочит.
Не сдержав горючих слёз,
тучи хлынули на крыши.
По листве осин, берёз,
словно звук пощёчин слышен.
Ловит струи без труда
клён в раскрытые ладони.
Поднебесная вода
только ветви ниже клонит.
Всё отмыто без следа,
Где ни глянешь, что не тронешь.
Что ж ты, грусть моя,беда
не смываешься?
Не тонешь?..
Грусть
© Copyright: Мария Мусаева Семирекова, 2015
Свидетельство о публикации №115020107718
Свидетельство о публикации №115020107718
Рецензии