Здесь из окон февраль
льется на пол седым серебром,
заставляет тебя кутать руки в истрепанный шарф.
Что ни слово - мораль, каждый звук отсечен топором,
ни свирели, ни пения полуночных арф.
За окном - новостройки, их хмурый развенчанный вид
устремляет зрачок в пространство, что держится вне.
Привыкая ко тьме, глаз скользит по бетонности плит,
убеждая себя в принадлежности данной судьбе.
И сорвавшись на крик, человек продолжает желать
ненадежности стен и душистых нехоженых трав,
чтоб однажды, склонившись над сыном, тепло прошептать,
как багряное солнце плутает в верхушках осенних дубрав.
травы
© Copyright: Анастасия Бугайчук, 2015
Свидетельство о публикации №115020107526
Свидетельство о публикации №115020107526
Рецензии