***
Метель бушевала, тяжка,
Как будто гремела ухватом,
Из жести ночной облака
Метались на небе измятом.
Деревья изрезаны сплошь
На синее и снеговое,
И веток чернеющих дрожь
Давно не прикрыта листвою.
Святая банальность тоски
Сегодня безумно доступна,
Как вгляд из-под тихой руки,
Как снег ненавязчиво-крупный.
Ну что же, продолжим болеть,
Звучать, горевать, сомневаться,
Как эта небесная твердь –
Крикливая осыпь акаций.
Метель бушевала, тяжка...
© Copyright: Елизавета Мартынова, 2015
Свидетельство о публикации №115020107369
Свидетельство о публикации №115020107369
Рецензии
